United - lyriske feilpassningar frå ein raud djevel

Tre dikt fra boka

Blondereastar på silkeskjorta

Georgie fintar ut irskesjøen med panneluggen,

køyrer åtte smekre Jaguar-tunnelar

før lunsj. I Kings Road.

Traffords hittebarn stønner

i det rimfrosne graset.

Best er åleine.

18 meter frå målet no. Langt heim. Heimlaus.

Blonderestar på silkekjorta, staskåk i lia og sterling kurs mot neste pub.

Høge glas i miniskjørt, runde etter runde med Alana Hudson.

Play ball, Belfast playboy. Vrooooom.

Bestie lurer målmannen i Månen, blir halden i trøya av saturn, antasta av

Miss World. The Best.

Eit lite sjampisglass for mennesket, eit stort tap for Man. United. Numerus Sept

Franske åpningar i alkoven bak backen, spring Ryan for alt du er Giggs.

Karatespark i thrillerpoetisk sakte film.

Fekk si straff, va'kkje hans skuld.

Helvetes Palace-rasist.

Kolonilandets fordømte tversoverpasningar.

Numerus Sept

dempa artisjokkar med hælen

før han sende surrealismeskot ut i verdsrommet. Kometane sleit seg laus

frå rommet og storma bana i stjernefryd.

Måsane hadde raude reservevingar,

det regna sol frå hans fot.

Numerus Sept.

I Manchester eit stev

Han Lou Macari var vis og særs klok,

det var iet bilde i Rothmans Yearbook.

Jimmy Greenhoff var aldri full.

Eg har eit hjarte av ligagull.